Una de las más lamentables carencia de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato nunca confirmado de que los ángeles no hacen el amor, quizás signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales. Otra versión, tampoco confirmada, pero más verosímil sugiere que, si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos por la mera razón que carecen de erotismo lo celebran, en cambio, con palabras, vale decir, con las orejas. Así, cada vez que Angel y Angela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y sentarse mediante el intercambio de miradas, que, por supuesto, son angelicales. Y si Angel para abrir el fuego dice "Semilla", Angela para atizarlo responde "Surco". El dice "Alud" y ella tiernamente "Abismo". Las palabras se cruzan vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos, Angel dice "Madero" y Angela "Caverna". Aletean por ahí un ángel de la guarda misógino y silente y un ángel de la muerte viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe. Sigue silabeando su amor. El dice "Manantial" y ella " Cuenca". Las sílabas se impregnan de rocío y aquí y allá, entre cristales de nieve, circula en el aire, sus expectativas. Angel dice "Estoqueo" y Angela radiante, "Herida", el dice "Tañido" y ella dice "Relato". Y en el preciso instante del orgasmo intraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos se estremecen, entremolan, estallan y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.
17 de mayo de 2009 a las 18:43
Este cuento no fue el primero que leí de Mario, ni el último, ni el que más me gustó, fue una casualidad haberlo encontrado en mi memoria, sin saber que lo estaba buscando. Pero es perfecto.
No entraré en palabras porque este escritor me las ha robado todas, él es un grande que se hizo gigante en vida, y ahora se hará inmortal.
Tranquilo Mario, vos sos un para siempre.
17 de mayo de 2009 a las 19:10
A mí de verdad me da pena que haya muerto. El primer poema que me atreví a dedicar fue un texto suyo. Que haya muerto despierta en mí emociones que creía olvidadas o un tanto superadas.
Mario fue y será siempre un monstruo de la literatura. Era como el papá del taller literario (de seguro Ricardo le rendirá un homenaje el Lunes), y pucha, será terrible leer algo suyo y pensar que ya es demasiado tarde para mandarle un mail (en caso de haberlo conseguido) y escribirle: sos un crá, Benedetti.
¿Por qué desafiamos a la vida? Yo de verdad pensaba que los días podían ir mejorando, y mira, miraa la noticia que llega desde el más allá... que un Grande se fue a colar por ahí. Espero que lo traten como se merece.